La palabra dolor, no corroe..
Lo que corroe es el dolor.
El dolor, corroe al que escribe
Y el poeta…
Muere en sus fauces.
D.
Nuestra poesía es siempre un misterio por resolver.
Un entretejido de palabras inhalando lo que el alma nos dicta.
No hay verbos ni pretéritos imperfectos.
Comete la transgresión,
De decir lo que sentimos.
Esotérica manera de expresar a veces,
El dolor
El amor
La vida misma.
Es un rito.
Una Ambigüedad
Una verdad
Que está más allá,
en
alguna otra parte donde no se conocen las palabras.
Somos Dioses.
Creamos la palabra.
Convertimos claves ocultas en misterios absolutos.
O conocimiento
Una llave,
Una puerta.
Laberintos inconclusos
Un guiño.
Una esperanza de que la ostra se abra y nos muestre la perla
negra.
La buscada.
La amada.
Así, masticamos las palabras
Y las exiliamos al papel blanco.
Para que otros ojos tengan el atrevimiento de hacerlas
suyas.
Devorarla
Y ser parte de ellas.
Demian
sin dolor no hay crecimiento
ResponderBorrarsin dolor no hay amor
sin amor no hay esperanza
dolor ... palabra y paradoja
cosa temeraria que solo pocos logran comprender
abrazos y buen fin de semana
".... Qué está mas allá, en alguna otra parte donde no se conocen las palabras" , todo lo dices con estas palabras. Hermosas y certeras. Que devoro y hago mías.
ResponderBorrarMe encantó, Demían.
El dolor corroe hasta que lo superamos.
ResponderBorrarSiempre tus palabras son un encuentro con la realidad. Deduces y superas a través de un lógico análisis.
Un gran abrazo Ocaso.
No se puede expresar mejor lo que es la poesía.
ResponderBorrarMe encantó esta frase tuya "masticamos las palabras y las exiliamos al papel".
Para mí es la expresión del alma.
Un fuerte abrazo.
Hola!!! pasé a agradecerte el comentario que me dejaste, y me encantó tu blog! Me quedaré por aquí con tu permiso!
ResponderBorrarEl dolor así descrito no duele, la poesía sí.
ResponderBorrarTe felicito.
Un abrazo
El poeta hace de sus emociones miles de palabras para llegar al alma de aquellos que leen en busca de consuelo, una fuga e incluso nuevos sentimientos. Creo que lo has expresado tan bien que hasta duele...
ResponderBorrarGracias por tu comentario. Me quedo aquí también.
Un beso ;)
Ufff... y este don que tenés hace que yo me quede en silencio, leyendo una y otra vez, pensando en cuántas veces he sido atrevida tomando, sintiendo, palabras de otros como mías... y si tal vez, quién lo sabe, alguna vez he sido parte de algunas.
ResponderBorrarUn beso.
ResponderBorrarEn sintonía Demián, con ese cúmulo de entretejidas palabras…, cuyo eco volverá a resonar en otras/os y acaso eleve el instante.
Un abrazo
Llego aquí y me siento parte de esas palabras y sobre todo de los sentimientos que encierran.
ResponderBorrarMe siento participe de lo que trasladan y las emociones que a de su mano hablan.
Gracias por tu luz Demián.
Te dejo mi abraz✴ , y con tu permiso me quedo por aquí
Acierto y sinceridad. Es un texto tan hermoso como es el camino que se emprende con la verdad sobre la espalda, cargando con su belleza pero también, a veces, con su crueldad.
ResponderBorrarHa sido un placer visitar a este poeta que sangra en cada palabra que escribe, un lícor mágico llamado poesía. Franziska
Hay una frase de Concepción Arenal que dice algo así como “El dolor, cuando no se convierte en verdugo, es un gran maestro.”
ResponderBorrarLa palabra es nuestra en tanto la hacemos nuestra. En ocasiones es un respiro que sale de lo más profundo de nuestro corazón proclamando lo que más necesitamos. Otras, en cambio, es el alarido del alma por librarse de sus pesos… Y la única manera que tenemos de liberarnos de todo ello es la palabra. La palabra con mayúsculas.
Pero esa palabra no simplemente son letras… Cada letra es un mundo lleno de mil y una sensaciones, de mil y un sentimientos, de un millón de sentimientos por que, en realidad, las palabras son mudas como las H, y retoman valor más allá de nosotros mismos porque en el momento en el que las escribimos o las pronunciamos, dejan de ser nuestras para convertirse en propiedad de otr@s. A cambio, ganamos espacio para más.
Pero, la poesía, esa poesía, ¿realmente se escribe con palabras traspasadas a un papel?
La vida es dolor, es amor, es verdad, es una sonrisa, la entrega, ternura, un beso, una canción, una palabra, un abrazo, la vida es el silencio pero también una poesía.
ResponderBorrarUn placer leerte, Ocaso.
Un beso.
Gracias Eli por pasar y dejar tu huella. Palabras-palabras son pequeñas gotas en un mar que va mas allá . hasta en los silencios escuchamos el rumor de ellas. Poder volcarlas aun en un papel blanco los alivia el peso siempre, Besito
ResponderBorrarGracias Eli por pasar y dejar tu huella. Palabras-palabras son pequeñas gotas en un mar que va mas allá . hasta en los silencios escuchamos el rumor de ellas. Poder volcarlas aun en un papel blanco los alivia el peso siempre, Besito
ResponderBorrarCarmela las palabras a veces son como pájaros sin nidos. Se nos vuelan de la boca y caen a borbotones, aun sin poder pronunciar silabas coherentes.
ResponderBorrarPlumita el dolor no solo nos corroe, nos alecciona y nos perfecciona. La sabiduría esta en no hacer de ese dolor muralla, sino un violín que suena mas afinadamente al ritmo de la vida. Besitos
ResponderBorrarOhma nuestra propia vida es poesía. Tragedia, comedia, saitenes... Vamos reescribiendo poesía en cada latido por venir. Gracias por pasar por estas tierras. Besito
ResponderBorrarOhma nuestra propia vida es poesía. Tragedia, comedia, saitenes... Vamos reescribiendo poesía en cada latido por venir. Gracias por pasar por estas tierras. Besito
ResponderBorrarGracias Luna bienvenida entonces. Pasa cuando quieras aqui estaremos. Entre ocasos y lunas .. Besito
ResponderBorrarGracias Luna bienvenida entonces. Pasa cuando quieras aqui estaremos. Entre ocasos y lunas .. Besito
ResponderBorrarMalque... El dolor supura en esta poesía amiga querida. Besos
ResponderBorrarMalque... El dolor supura en esta poesía amiga querida. Besos
ResponderBorrarHola Nana, uno dialoga con el papel como si fuera un hijo por parir. De ahi salen desde las entrañas al mundo. Ya no son nuestros. besito
ResponderBorrarHola Nana, uno dialoga con el papel como si fuera un hijo por parir. De ahi salen desde las entrañas al mundo. Ya no son nuestros. besito
ResponderBorrarAlma, todos venimos con dones y defectos, diria mejor desperfectos de fabrica o adquiridos en la vida. Uno toma de todo prestado para expresarse. también lo haces de manera tan humilde y sentida que llega. Besitso Almita
ResponderBorrarDionisio cuando la palabra esta en santonia hacemos una hermosa melodía, aun expresando el mas puro dolor. Gracias por tu huella amigo
ResponderBorrarLas palabras siempre traspasan el papel Mag, nos llevan tan lejos donde el alma nos lleve. Son mágicas como las alfombras de Aladino. El dolor como dices, enseña. Si lo dejamos corroernos demasiado tiempo nos endurece, nos oxida. Y lo unico que podemos dar es " ruido". O acaso no has visto girar una rueda con el eje oxidado? Solo ruido nos ofrece. Besito
ResponderBorrarFrancheska gracias por pasar, un regalo para mi. Besito
ResponderBorrarGracias Athenea sientate y que la luz te rodee, es lo las maravilloso de esta vida. Un abrazo
ResponderBorrarMaria dirían por ahi que la vida no hay que explicarla sino vivirla. pero ya vez, desde las letras uno intenta descifrar el alma. A veces lo logra y otras... Apela al silencio, que otro lenguaje mas sutil. besito
ResponderBorrarExcelso es la palabra que le va a tu poesía, me encanto
ResponderBorrarExcelso es la palabra que le va a tu poesía, me encanto
ResponderBorrarTodo lo importante y lo que nos importa lo es Diana. Si logre transmitir eso me doy por satisfecho. Besitos
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